Bill Irwin i Irish Reps virtuelle produksjon av På Beckett: På skjermen .Irsk rep For tjue år siden gjennomgikk jeg Bill Irwin i Samuel Beckett’s Tekster for ingenting på Classic Stage Company og konkluderte syrlig: Clowner kan ikke gjøre Beckett. Jeg var ung og trodde jeg kunne komme med store påstander om forfatteren av Venter på Godot . Ja, stumfilmklovner hadde en avgjørende innvirkning på Becketts stil, og hans skuespill (eller tekster tilpasset scenen) inneholder mye komisk forretning og grotesk humor. Men burde trente klovner (eller dansere, for eksempel i tilfelle Mikhail Baryshnikov) handle ham?
Det som irriterte meg da om Irwins Beckett var atletismen og den kjipe verbale presisjonen. Menneskekorpuset i Becketts arbeid er alltid i tilbakegang: det stinker, det gjør vondt eller bare nekter å bevege seg. Ellers er vi kjøttdukker, rykket rundt av usynlige krefter, plutselige impulser. På samme måte kan språket hans strømme ut i kaskader av eruditt tull, eller løpe om og om igjen - tanker som har tanker om tanker.
Du antar at alt dette er rødt kjøtt for klovnen. Men jeg kunne ikke komme over Irwins robusthet, hans kinetiske vitalitet, hans beredskap til å vise oss hvordan han kan kollapse ryggraden eller gå inn i en gjørmete sølepytt med koreografisk nøyaktighet. Hver klaff av våpen, hver rykning i munnen eller vokal bøyning ble kalibrert og distribuert med robotpresisjon. For meg var Irwin klovnen som jokk. Jeg ønsket at Beckett-kropper og -stemmer skulle være blottet for håndverk, tømt for virtuositet - bortsett fra viljen til å traske og babble. Teatret er tross alt den mest mystiske kunsten fordi det er der en person absolutt ikke kan gjøre noe på scenen og være dramatisk.
Alt dette tilbakeblikket er rett og slett å klynke: Tilgi meg, Bill Irwin. Jeg opprettholder mine forbehold om klovner er ideelle tolker av Beckett. Men det viser seg at du også er i tvil. Er Samuel Becketts skrivende naturlige klovnegrunnlag? spør artisten tidlig i sin herlige På Beckett / In Screen . Det er et spørsmål vi vil forfølge og undersøke. Min grisehode-sikkerhet blir revet av din milde ydmykhet. Som det var gjentatte ganger i løpet av denne varme, engasjerende, merkelig trøstende online begivenheten, som streamer gratis gjennom 22. november.
For to år siden fremførte Irwin sin memoir-revy På Beckett på Irish Repertory Theatre (som jeg savnet) og nå har han og medregissør M. Florian Staab kommet tilbake til Irish Reps scene for å spille inn showet for publikum i karantene. Irwin er omgitt av få dødballer og zany couture (ikke ett, men to par tøffe bukser), og trekker på flere tiår med ytelsesgeni og lore for å spørre oppriktig. Hvordan skal vi gjøre disse vanskelige spillerne, og mye mindre glede av dem?
Irwin har ingen enkle svar, innrømmer at han ikke er lærd, ikke snakker fransk og kommer på alt fra en utøverens synspunkt. 75-minutters oppstillingen er kort, men helt tilfredsstillende. Irwin resiterer et par hjemsøkende seksjoner fra Tekster for ingenting ; han les det uhyggelige som det er showpassasjen fra Det unødvendige ; han snur en sangsangseksjon fra Watt inn i en bravura vaudeville bit; og han går oss gjennom Venter på Godot, inkludert Lucky’s logorrheiske spektale. Underveis demonstrerer Irwin stereotypen av scenen irsk og forklarer å snakke med sin amerikanske aksent, ikke prøver å tart opp Becketts dystre prosa.
Mellom virtuose, men diskrete forestillinger, snakker vår sjarmerende vert TED grunnleggende informasjon om Beckett. De som er velbevandret i det modernistiske ikonet, vil kanskje spole frem disse seksjonene: hvordan hans hovedtekster ble skrevet på fransk og deretter oversatt dem til engelsk; variantuttalelsene til Godot; og hvordan Beckett kjempet i motstanden under andre verdenskrig, sannsynligvis fargelegger sitt syn på menneskehetens medfødte godhet.
Til slutt begynte jeg å tenke at Irwin - på tide å ha meislet sitt flotte utseende og myknet babybluesen - har kommet til å ligne den kjekt kjekke forfatteren. De memento mori kinnbenene, den tusen yard stirrer; foreslår de ikke et nærmere bekjentskap med svakhet, finalitet og nytteløshet? Du kan si at vi alle sammen er Beckett-tramper, og venter i hermetiske limbos med liten følelse av tid eller fornuft. Har Irwin vokst til Beckett, eller har jeg det?
