Ellie skiller seg fra mannen sin, Nate, som viet sin energi til sine mange hobbyer i stedet for henne. Nate har flyttet til en Tribeca-utleie, og tilbringer for tiden uken i Florida på tennisleir. Han er en gave, forklarer hun med henvisning til massøren. Mandy, som introduserte meg for Ellie, og jeg er transfixed. Ellie, som husker en ung tante Mame, setter seg tilbake i sin røde stol i Louis XIV-stil, den brune Lanvin-kappekjolen hennes sprer seg over armene. Hun har bare klippet det mørke håret i en nisse og kjører fingrene gjennom det for å føle hva som er igjen. Han får deg til å ønske å gjøre sprø ting som å hugge av deg håret eller onanere midt på middagen på badet til Bilboquet. Og det var ikke skummelt? Jeg spør. Vel, det er du som ringer skuddene. Du forteller ham når og hvor du vil ha det. Hvor mye koster han? Bare nysgjerrig. $ 250 i timen, men han vil gi deg en avtale. Jeg er faktisk ikke interessert, sier jeg. Mandy er det. Hun trykker for å få mer informasjon. Han begynte å gni ryggen og skuldrene mine med olje, sa Ellie og nippet til vodka. Varm olje? Jeg spør. Romtemperatur, fortsetter Ellie. Så løftet han armene mine og masserte av brystene og klemte brystvortene mine. Det føltes gal. Mandy lener seg fremover mens lek for lek fortsetter: Han oljet bena mine, tommer seg nærmere busken min. Da han vendte meg over, stakk langfingeren langsomt inn i meg. Minnet om massasjen spente Ellie. Hun insisterer på Mandy og jeg prøver Tomaso i kveld. Til min gru, tilfeldigvis avslutter han tilfeldigvis en avtale på 71. og Park, og vil være over om 45 minutter. Det er Ellies godbit. Og nei, det er ikke rart å dele Tomaso, fordi hun ikke føler det for ham. Hun ser på ham som en healer. Selv Mandy, en gående orgasme, virker nervøs. Hun slør om sitt helt eget, utilsiktede klimaks, som skjedde forrige måned etter en avslappende akupunkturøkt. En søt, skallet, potte-bellied mann plasserte en vibrerende tuning gaffel på hver av henne chakraer for å balansere energien hennes etter abort, og når den havnet fast på roten hennes chakra , en enorm orgasme brøt ut. Vi burde patentere pitching-gaffelen som et sexleketøy, ler Ellie. Akkurat i tide ankommer Tomaso. Han er rett fra porno casting: Italiensk gud i midten av 30-årene med et stort sammenleggbart bord under den muskuløse armen. Jeg får de brune øynene hans og avverger blikket. Kanskje jeg burde tillate meg mer seksuell frigjøring? Er mitt behov for alltid å føle meg trygg og ta det sakte puritanske, patriarkalske tull? Jeg er snart halvnaken på magen under et håndkle. Tomaso har forberedt rommet med duften av Palo Santo-tre, som jeg kjenner igjen fra yogaklassen. Havets milde bølger skvetter fra iPhone 6. Jeg friker. Når jeg kjenner hans varme hender på ryggen, bestemmer jeg meg selv for at dette er øyeblikket for å bombardere ham med spørsmål. I løpet av fem minutter finner jeg ut at han er fra Milano, a Kundalini utøver, bor i Williamsburg, har en golden retriever som heter Michelangelo (selvfølgelig), Skypes regelmessig med mamma, har en yngre søster i London og besøker familien årlig i Palermo hvor faren har båt. Og ja, han har vært i Capri, men fordi det blir så turistisk om sommeren ... Du er veldig anspent. Han stopper det nervøse angrepet mitt. Prøv å slappe av. Jeg holder pusten når fingrene nærmer seg den lille av ryggen min. Øynene mine er vidåpne og jeg hører Mandys dempede latter i det andre rommet. Det brummer i brystet og halsen, en retningsløs, nagende følelse uten form. Uklart og gammelt sitter det i meg, som en opprullet slange. Hendene kretser oppover låret mitt og berøringen er mild. Jeg begynner å føle bankende mellom bena mine, men denne forventningen er viklet inn i frykt. Det må være oppsettet, ligge på magen med en mann over meg, og vite at han vil dra dit fordi jeg har bedt om det. Hendene hans stopper. Jeg finner pusten og der er den igjen, farget av raseri. Det er ikke ditt ansvar å holde fast ved det, forteller han meg, han var en ulv og du var månen han aldri kunne ha. Slangen knipser og suser den lange tungen fra halsen min. Inntil massasjen hadde jeg ikke tenkt på ham på år. Hvordan visste du det? Jeg snur meg og spør ham gjennom tårene. Det var ikke en gang så stor avtale. Han kysset meg ikke. Han la ikke engang fingrene i meg. Jeg har fortalt noen av venninnene mine og spøkte at det var molestation-lite. Jeg var 15 og han var min fysioterapeut eller som jeg liker å kalle ham min fysiske- voldtektsmann . Jeg ble skadet, hadde revet lysken muskler fra kunstløp, og han skulle hjelpe meg. Han lovet å få meg tilbake på isen og ga faren min en avtale. Han ville få meg til å gå frem og tilbake for å sjekke justeringen av porten min. Ikke strut som en modell, mislykket han. Når han hadde meg alene i rommet, ville han ultralydre lysken og komme litt for nært. Berører du deg selv? spurte han en gang. Nei, sa jeg. Du bør stryke deg selv slik, han løp fingrene langs overlåret mitt, vis meg nå hvordan du gjør det. Som dette? Jeg spurte fordi jeg ønsket å få det riktig. På vår siste økt bestemte han seg for å gi meg en brysteksamen. Jeg kan ikke huske resonnementet, men heldigvis var det over Packer High School-t-skjorten min. Til min lettelse kunngjorde han at de var normale. Jeg satte meg opp og trakk knærne inn i brystet. Han viklet armene over den bøyd kroppen min og hvisket skummelt, ikke bekymre deg, jeg skal gjøre deg bedre. Men jeg trodde ham ikke lenger. Da jeg kom hjem, sa jeg til far at jeg aldri kom tilbake dit igjen. Han spurte hvorfor, men jeg visste ikke hvordan jeg skulle fortelle ham det. Det som hjemsøkte meg mest, er imidlertid i mange år at jeg ofte onanerte etter det scenariet. Jeg er i samme rom, og jeg er 15, og jeg vet ikke bedre. Han ber meg berøre meg selv og at han kommer til å helbrede meg og ikke fortelle det til noen. Og det er i måten han ser på meg mens han knuller meg, som om han kommer til å spytte meg ut, som skyver meg over kanten. Denne fantasien ble fullstendig kontrollert av meg, regissert av meg, og eid av meg til jeg kastet den ut fordi jeg ikke trengte den lenger. Morsomt hvordan fantasier endrer seg, for nå når jeg tenker på ham med sin oljete, svarte bart, ser jeg for meg at jeg slår ham i ansiktet. Tomaso legger den ene hånden på magen min, den andre på hjertet mitt over håndkleet. Når jeg ser opp på ham, tror jeg ikke jeg er i humør for, du vet, den sexy delen. Jeg vet. Han smiler til meg. Ingen sexy del. Tomaso, den gave av Upper East Side har den sanne healerens touch. Han vet hvordan man skal lese en kvinnes kropp. For mange kan han tenne en sulten inner-tiger, men for meg ante han min nøl og behov for grenser. Det var i det jeg sa, nei at jeg kunne åpne meg for øyeblikkets uskyld og sikkerhet og slappe av.
Tomaso så ut som en gresk gud.
