Tårene ble kastet.Uplask
Det var en ettermiddag i september da Carrie gikk et eller annet sted, og det var for mye trafikk, og hun gikk ut av drosjen og gikk ned midt på Madison Avenue i en kostbar buksedrakt. La oss innse det, tenkte hun: Du eier denne byen.
Hør her, kjære, hadde Mr. Big sagt, flere uker tidligere, folk liker ikke deg så mye som du sannsynligvis vil tro at de gjør.
Ja? Hva så? Hun fikk en øl ut av kjøleskapet.
De tror du har en agenda. Men de vet ikke hva det er.
Skal det være mitt problem?
Det er akkurat det jeg snakker om.
Hvem er disse 'menneskene', uansett?
Jeg prøver bare å gi deg noen råd, sa han. Jeg prøver bare å hjelpe deg. Du er for aggressiv.
Carrie følte at hun gled inn på det dårlige stedet igjen i hodet. For den femtende gangen på måneder.
Hvis du vil hjelpe meg, må du ikke gjenkjenne meg med de misviste, uvitende meningene til dine skamfulle, bortskjemte venner, som ikke engang har mot til å være singel, skrek hun. Som aldri måtte spise pølser i en måned fordi de ikke hadde nok penger til å kjøpe forbannet mat. OK? Så ikke fortell meg at jeg er for aggressiv.
Det stemmer: Du egen denne byen.
Hun hadde ikke forventet å bryte sammen den helgen. Hun forventet å forbli i et holdemønster. Hater ham, avskyr seg. Gjennomgår de rutinemessige bevegelsene i forholdet.
Den uken hadde hun bodd alene på det store huset i East Hampton. Han ringte hver kveld klokken 11. En kveld ringte han og sa at en 30 år gammel såpestjerne hadde flørtet med ham på et arrangement.
Skal jeg bli imponert over dette? hun sa.
Du blir veldig kuk, sa hun. Hva får deg til å tro at du kan være så jævla kakete?
Jeg vil ikke ha denne samtalen.
Du vil aldri ha noen samtaler, sa hun.
Da han dukket opp fredag tidlig på kvelden, lå hun i sengen og så på orkanens fremgang på Weather Channel. Å se på satellittbildene om og om igjen. Det kommer til å bli en glipp, sa hun. Det er alltid en jævla glipp.
Husker du i fjor? han sa.
Det hadde vært en av de beste helgene deres, selv om hun nesten hadde druknet. Søndag etter den såkalte orkanen hadde de gått til stranden og bølgene hadde hugget stranden i to. Alle svømte i tilbakespylingen, og det var varmt og villedende fristende. Carrie hadde blitt rullet av en bølge og feid nedover stranden, i panikk, men skjønte også, med den rare løsrivelsen som oppstår i øyeblikk av fare, at munnen hennes var åpen og hun skrek.
Det hadde ikke skjedd for henne at når du druknet, ville munnen din være åpen, vann som stormet inn.
Hun skyllet opp på land, og da hun kom ut, stod Mr. Big der og lo.
Hun druknet, og han syntes det var morsomt.
Han fikk ikke forskjellen.
Han kunne ikke lese mellom linjene, se nyanser. Det trengte han ikke. Det var ikke det aksjonærene betalte ham for. Det var svart eller hvitt. Inn eller ut.
'Du er litt gal'
Da de kom hjem fra middagen helgen savnet orkanen, sa han at han ikke visste hva han skulle gjøre. Han klarte ikke å gå videre. Han trodde de skulle gå videre. Han begynte å gråte. Ikke for seg selv, for henne. Han hadde reddet henne fra det elendige livet hennes, og nå kastet han henne tilbake. Han følte seg som en dritt for å gjøre det, for at ting måtte være slik, for ikke å kunne gi henne det hun ønsket. Det siste han ønsket var å skade henne.
Den eneste delen som ikke var i manualen var hennes svar: Hun begynte å le. Gi meg en pause, sa hun.
Jeg vet at du virkelig er forelsket i meg, sa han.
Du tror jeg er veldig forelsket i deg, sa hun.
Jeg vet du er.
Gjør du?
Ja.
Vel, sa hun, det er jeg ikke.
Dette er meg, sa han. Du trenger ikke å lyve.
Jeg er ikke. Hvordan kan jeg være forelsket i deg hvis du ikke er forelsket i meg? Det er en av reglene. Ikke bryt reglene.
Hun gikk inn på badet og tok av seg kontaktlinsene. Dette blir siste gang jeg overnatter i dette huset, tenkte hun. Da hun kom ut igjen, sa han, jeg ville ikke at det skulle være slik.
Ja, det gjorde du, sa hun, for det er det.
Jeg vil bare være sammen med noen normale, sa han. Jeg vil bare ha et normalt liv.
Unnskyld meg, sa hun.
Du er litt gal, sa han. Du er for gammel til å oppføre deg slik du gjør. Du må vokse opp. Du må ta vare på deg selv. Jeg er redd for deg. Du kan ikke tro at folk kommer til å ta vare på deg hele tiden.
Hva så? hun sa.
Du kan ikke oppføre deg som om du er 12, sa han. Du kan ikke komme hjem klokken 4 om morgenen.
De fleste 12-åringer kommer ikke hjem klokken 4 om morgenen.
Du vet hva jeg mener. Jeg kan ikke ta det. Ingen normal mann kan ta det. Hva gjør du alltid til klokken fire om morgenen?
Når hun snakket, skrek hun. Snakker med vennene mine. Å snakke med folk som har noe å si.
Stillhet.
Ikke bekymre deg for det, sa hun. Ikke få nikkene dine i en vri. Vi tjente begge et formål for hverandre, og nå er det over. Slik er forhold. Tenk på det som en læringsopplevelse.
Jeg tror ikke det, sa han. Jeg tror på ekte kjærlighet.
Så tenkte hun: Kanskje hun ikke hadde all informasjonen.
'Hvor var du'
Nico Barone hadde dukket opp av en åpenbar grunn: Hun hadde nettopp blitt skilt. Jeg synes ekteskap er kjedelig og intellektuelt stultifiserende, sa hun. Hun var på kontoret sitt og hadde på seg tannblekebrett. Hun fikk mareritt: Bob Woodward jaget henne rundt et underjordisk parkeringshus. Jeg vil ikke dra dit igjen, sa hun.
Dette var et par dager etter bruddhelgen. Midt i uken hadde Mr. Big ringt og spurt Carrie om hun ville dra ut til huset i East Hampton. Forholdet var ikke helt over. Jeg må tenke på det, hadde hun sagt.
I stedet dro Carrie og Nico til Martha's Vineyard, hvor hun tilbrakte helgen med å bedøve alkohol. Lørdag kveld dro de til en fest hvor de møtte en fyr de kalte Mr. Big of Martha's Vineyard.
Hva er det du gjør? Spurte Nico ham.
Jeg er i utvikling og utforskning av naturressurser i det tidligere Sovjetunionen, sa han.
Å, du er i gull og olje i Russland, sa Nico. Hun betalte drinkene med en ny hundrelapp. Nico hadde alltid nye hundrevis.
Vi må bli rike, sa Carrie. Det er den eneste måten.
Da Carrie kom tilbake mandag morgen, kom det en melding fra Mr. Big. Hvor var du? Jeg hørte ikke fra deg hele helgen.
Som om.
Han ringte tilbake mandag, sen ettermiddag. Stemmen hans hørtes rart ut, til og med gitt omstendighetene. Dette fungerer ikke for meg. Jeg kan ikke gjøre dette. For min egen sunn fornuft ... Jeg kan ikke fortsette. Det er kontraproduktivt ... for meg.
Takk for at du ringte, sa Carrie. Jeg kan se at du har mye elendighet foran deg. Hun la på telefonen og ringte Nico Barone. Jeg er fri, sa hun.
Egentlig? Sa Nico.
Det var noe med måten hun sa ordet på, egentlig, og det var da Carrie begynte å mistenke at det kan være noen andre. Fordi det var en del av mønsteret.
Å spise østersen
Nikos nylig eksmann var Dirk Winston, en blek, tettgjort forfatter som ble ansett som potensielt viktig i omtrent 10 minutter etter at hans første bok kom ut for seks år siden. Da han flyttet til New York fra Boston, ble han tatt opp av Diekes, et ungt ektepar som begge var ambisiøse journalister. Han og Winnie Dieke hadde vært venner på Harvard.
De to parene spiste middag hjemme hos Dirk og Nico i Sag Harbor. Winnie satt ved bordet og potte på Nico blå ledning lage mat med gaffelen. Vel, det ser absolutt interessant ut, vil hun si. Så la hun gaffelen ned og berørte munnen med servietten. Nico, hvorfor vil du være på TV? ville hun si. Det er ingen ekte journalistikk på TV. Du burde være kokk.
Jeg liker TV, vil Nico si.
Måneder senere gikk Nico og Dirk gjennom Grand Central Terminal, og en velkledd ung mann i dress gikk fram til Nico og sa: Er du ikke på ABC? Dirk snudde seg og gikk raskt ut av stasjonen. Nico dro til Oyster Bar og bestilte en Bloody Mary og seks tegninger. Klokka 11.30
Den private pikken
I slutten av juli satt Carrie i et studio i sentrum og fikk tatt sitt bilde til et magasin. Makeupartisten påførte flytende foundation i ansiktet hennes med en pensel. Fotografen sa: Vi vil ha deg naken. Du har ikke noe imot å være naken. Du har gjort det før, ikke sant? i en europeisk aksent av ubestemt opprinnelse.
Kan jeg bare bruke undertøyet? Spurte Carrie. Jeg vil bare være sammen med noen normale.
Kan vi få litt musikk? spurte make-up artisten.
Gjør du tankene å være naken?
Om morgenen hadde Carrie hørt fra australieren. Australieren var en kvinnelig privatdetektiv, en venn av en venn. Carrie hadde møtt henne på en middag etter en filmpremiere. Hun sto i et hjørne og spiste et stykke biff med fingrene av en blodig serviett.
Disse karene er alle de samme, hadde hun sagt. Derfor engasjerer jeg meg ikke.
Den morgenen hadde australieren ting å fortelle Carrie. Som Mr. Big hadde dusinvis av telefonsamtaler til et nummer i Palm Springs. Mest etter 15. juli. Alt laget til en kvinnelig golfproff. Alder 28. Han vil sannsynligvis ha hjelp med svingen. Gratis, vet du, sa australieren. Resultatene var ikke avgjørende på den tiden. Men fortsatt.
Du kan ta av deg skjorten bak stolen, sa fotografen.
Feil tog
Den dårlige dagen, dagen de tippet balansen så å si, skjedde tilbake i juni, kort tid etter Mr. Bigs forretningsmiddag for golfselskapet, en middag der, en Carrie ble fortalt, en kvinnelig golfproff var til stede.
Det startet med en middag i en leilighet på Upper East Side. Venner av Nico’s. Halvveis i middagen begynte Carrie å ha det gøy. Hun etterlot Mr. Big en melding om at hun var sliten og skulle reise hjem til henne den kvelden.
Hun var utmattet, men etter middagen hadde hun ikke lyst til å reise hjem. Hun hadde ikke lyst til å ta den riktige avgjørelsen. Hun hadde lyst til å gå på feil tog. Hun dro til sentrum. Pravda. Så noen mennesker hun kjente. De gikk et annet sted. Et annet sted etter det. Etc.
Klokka 8 om morgenen dukket hun opp i Mr. Bigs leilighet.
Jeg kommer ikke engang til å spørre, sa han.
Hun gikk i sengen og begynte å ta den lange, deilige sklien til hysteri. Det gikk timer inne i hodet hennes, men da hun så opp, satt Mr. Big fortsatt på stolen på soverommet, i en stivnet hvit skjorte og mørke sokker og stirret. Sier ingenting. Bare med det uttrykket i ansiktet.
Jeg er ikke fornøyd, sa hun.
Etter at han dro for å gå på jobb, begynte hun å gråte ukontrollert. Tjenestepiken kom inn og så forferdet ut. Klokka 11.00 ringte Carrie kontoret sitt. Jeg vil gå til et sinnssykt asyl.
Hun ønsket å legge seg i andres hender. Hun ønsket ikke noe ansvar. Hun ønsket å ligge i et hvitt rom og se på TV, og kanskje lage grytekluter. Du kan ikke oppføre deg som om du er 12 år.
Ta en dusj, sa Mr. Big.
Spise Pickle
En gang i midten av september var Carrie på en restaurant og Mr. Big var der. Han kom bort og satte seg ved bordet.
Jeg visste aldri hva du tenkte, sa han. Du snakket aldri om følelsene dine. Hver gang jeg prøvde å snakke med deg, gikk du til det stedet i hodet ditt. Du er som en cyborg eller noe.
Hans hånd lå på bordet. Carrie berørte fingeren.
La oss innse det, tenkte Carrie, du spiste sylteagurk.
