The Book of the Penis, av Maggie Paley. Grove-Atlantic, 242 sider, $ 20.
Maggie Paley har tatt kilden til menneskelig storhet, kraft og lidenskap, vår evne til adel og overbærenhet, vår følelse av skjønnhet, vår evne til kunst, vår lengsel etter det poetiske, vår forbindelse med det uendelige, inspirasjonen til reiser til stjernene og dypet av det indre rommet, og reduserte det hele til et ganske lite volum kalt Penisbok, kjøttfarget med et fikonblad på omslaget. Skjørt og smakfullt.
Kall meg en freudianer hvis du vil, men jeg ble oppdratt til å tro at tumescensen og detumescensen til det mannlige kjønnsorganet var det hemmelige hjertet av menneskelig aktivitet, fra fremveksten av patriarkatet til feminismens fødsel, til det territoriale imperativet krigene som følger den (jeg har rett, nei, du tar feil, min er større enn din, jeg skal bevise det, Bang, bang, du er død) - faktisk for all mannlig virksomhet og kvinnelig motstand mot det bedrift, at du knapt kan si ordet penis høyt. Å kalle guden er å svekke ham. Og nå er her fru Paley som kaster navnet rundt og underholder oss lett. Å se en penis forstørre og stivne er å være vitne til et mirakel av naturen; det er som å se tidsforløpende fotografering av en uke i livet til en grønnsak - å se det gå fra visnet blomst til stor courgette i løpet av øyeblikk. Hennes ærefrykt er dempet - for menn leser grønnsaker - men i det minste ser hun ut til å like grønnsaker og synes de er interessante. Den samme boka, i hendene på en radikal feminist, ville ha fått de grønnsakene kuttet, skrapt og ned i avfallshåndteringen på få sekunder.
Fru Paleys bok er delt inn i enkle segmenter: størrelsesspørsmålet, penis i mote, peniser i kunst, omskjæring og kastrering, kjent for sine dicks og så videre. Den er fylt med den slags små fakta som kommer så nyttige mot slutten av et middagsfest. Visste du at Errol Flynn pleide å ta ut hans og slå den på bordet med den minste unnskyldning? Hørte du at Dillingers pikk var så stor at den ble syltet på Smithsonian? Men når det gjelder Freud, og alt det, glem det. Freud, forteller fru Paley oss, var kanskje litt penisbesatt. Det er ham ute av veien.
Finn i dette søte volumet alt du ønsket å vite eller ikke ville vite om penis. Jeg vil gjerne vite at den japanske mafiaen setter inn perler i penisene når de sitter i fengsel - en for hvert år. For en måte å undergrave autoritet på! Jo lenger du er i, desto bedre elsker de deg (en penis laget av perler, ifølge den japanske mafiaen, som kattens kinnskjegg). Jeg finner ut at jeg ikke vil vite om en oppskrift av en Mr. Bigelow for å omskjære de motvillige omskårne ved å strekke og trekke ned forhuden og henge den med vekter. Jeg kan ikke bare si, ho-hum, hvor rart og interessant verden er, og la det være: Jeg mistenker at naturen ga oss tilbakeholdenhet og squeamishness av en god grunn.
Men hver til sin egen. Og det jeg savner i en bok som hungrer etter dem, er illustrasjon. Hvis denne boka handlet om ben eller tær eller neser, ville vi hatt bilder. Å være penis er det ingen. Vi vet kanskje detaljene, men ser ikke på virkeligheten. Vi er ikke så vidvinklede eller uredd som vi antar. Å tenke på guden er fortsatt å bli rørt til umulig lidenskap, og regjeringer vil ikke tillate det. Den eneste illustrasjonen i dette ryddige Grove-Atlantic-volumet er et målebånd som løper langs kanten av en side. Siden boken bare er 9 cm lang, vil mange hvite amerikanske menn finne det utilstrekkelig uansett når de måler. Og ifølge populær myte, eller så forsikrer fru Paley oss, hvis de er afroamerikanere enda mer utilstrekkelige, for ikke å nevne jamaicanere, og som for arabere – wow! Når det gjelder penisstørrelse, ser det ut til at vi har lov til å gjøre sammenligninger som i andre sammenhenger vil bli ansett som rasistiske: Det vi fremdeles ikke får lov til er hva vi vil, bilder av peniser, oppreist eller på annen måte. (Jeg hadde alltid trodd flertallet var pener, forresten, fra latin, men husk det. La oss ta ledelsen fra fru Paley, nå er det en gang forbudte ordet på alles lepper.)
Men hvorfor overlates det til kvinner å skrive boken menn skal skrive for hverandre? Hvorfor kan de ikke skrive sine egne? I de siste 30 årene, helt siden feministene insisterte på at kvinner får speil og studerer deres private deler og navngir dem og ser på dem som vakre (jeg har noen problemer med dette, må jeg innrømme) kvinners liv har blitt velsignet og forbannet av bøker om vulvas og vaginas, om menstruasjonssykluser og livsganger, og graviditeter og annet, til det ikke er noe en kvinne ikke vet om måten hun jobber på og forholdet mellom seg selv, egoet og kroppen hennes, for ikke å nevne hormonene hennes . Og se hvordan selvtilliten hennes har steget i de mellomliggende tiårene. Menn ser ut til å ikke vite noe om sine egne kropper, annet enn sladder i garderoben. Likevel er menn det kjønnet som burde vite, hvis de ikke vil at kvinner skal oppta den moralske høyden for alltid, hvis de ikke vil se at deres gode mening om seg selv styrter. Å menn! begynner de unge kvinnene å si. Hvem vil ha dem? Hvorfor bry seg med dem? Ned til sædbanken for babyene, av med venninnene for den ville natten ute, uvillige til å fortelle forskjellen mellom en dildo og en kjærlig fyr; testosteron begynner å få et dårlig navn, og de fleste menn kunne ikke engang fortelle deg hva det er, enn si å forsvare det.
Det var sant noe å si for den strålende uvitenheten der både menn og kvinner en gang ble oppdratt, når seksuelle deler ikke hadde navn, og som noen gang hadde hørt om klitoris, og kvinnelige orgasmer var tilfeldige, og hva som var det som skjedde skjedde i mørket og var mystisk og fantastisk, all følelse og ingen informasjon, når sex var så nært knyttet til forplantning, kunne det ikke hjelpe å være sakramentalt, men det er ingen vei tilbake. Jeg vil akkurat at neste bok om penis skal skrives av en mann, så vi ikke får Maggie Paleys følelse av underholdt nøytralitet, men den målrettede egenkjærligheten og godkjenningen du finner i bøker om kvinners fysiologi skrevet av kvinner.
