John Goodman med Christopher McDonald, Dylan Baker og Clarke Thorell.Juliet Cervantes Forsiden —Den slitne, gamle farsen fra1928 om de bølle, tøffe samtaledagene med sigar-chomping, blekkfargede elendige som roper, Stopp pressene, jeg har en historie som vil knekke denne byen! før den trykte journalistikken ble avdekket av internett og (Gud forby!) en pest kalt politisk korrekthet - er tilbake på Broadway for sin femte hofteskift. Jeg skulle ønske jeg likte den like mye som den nye bro- og tunnelmengden fra Jersey gjorde den kvelden jeg så den, men jeg vet nederlag når jeg ser det. Takket være evnen til en over-the-top Nathan Lane til å skrike hver linje til den andre balkongen i en bragd av lungekraft som burde holde halsen lege i virksomhet for hele løpet, samt innsatsen til en ikke-så -stjerners stjernekast til melk ler av et forsteinet manus, jeg klarte noen få humringer. Det er alt. Ellers er denne produksjonen, regissert av Jack O’Brien i tempoet med et speedway-derby, ikke mer enn ambisiøs sommerbestand.
Skrevet av Ben Hecht og Charles MacArthur, som var veteranreporter i Chicago før de gikk videre til nye karrierer (og ekte penger) i Hollywood, er denne 88 år gamle krigshesten fortsatt et bråkete, ufarlig stykke overdrevet fluff som har omtrent like mye sjarm og relevans i dag som Få Gertie’s Garter. Konfliktene mellom bølgende byredaktører og nysgjerrige, whisky-guzzling journalister som konkurrerer om nye vinkler på den samme historien i en by med for mange aviser, gir handlingen; et skittent, røykfylt, nikotin-farget presserom i strafferettsbygningen like før en henging som er planlagt til 07.00, med utsikt over hengemannens stillas (fantastisk gjenskapt av scenograf Douglas W. Schmidt, fylt med vintage skrivemaskiner og et batteri med telefoner koblet til redaksjoner over hele byen), gir den trange innstillingen. Ikke mye du kan gjøre med oppheng - nå hvis vi hadde den elektriske stolen i denne tilstanden, det er noe du kan synke tennene i, er typisk for den typen dialog som ga latteren i 1928.
[‘Forsiden’] er regissert og handlet med den typen tvunget energi som gjør at det hele føles og høres ut som falskt som et nikkel i tre.
Etter at fangen krasjer inn i presserommet fra et jailbreak nedenfor, fokuserer spenningen på hvordan man kan få alle de andre reporterne vekk, mens ess-muckraking-reporter Hildy Johnson (John Slattery) kan skjule den rømte dommen i et rulleskrivebord lenge nok til å ringer i scoop og kommer til toget i tide til bryllupet hans. Dette gir god tid til å rope kamper mellom Hildy, som prøver å komme seg ut av avisvirksomheten for godt og gå rett i en respektabel virksomhet som reklame (en av nattens største latter), og hans skruppelløse redaktør, Walter Burns (Nathan Lane) ), hvis eneste interesse er å få forsiden eksklusiv, uansett hvor hensynsløs. Lane kommer ikke inn før nesten to timer med et nesten tre timers spill har gått, og tempoet tar seg opp, men det hele er regissert og handlet med den slags tvunget energi som gjør at det hele føles og høres så falsk ut som en tre nikkel.
Denne farsen landet først på Broadway i en produksjon ledet av George S. Kaufman, med Osgood Perkins (pappa til Tony) og Lee Tracy. Det holdt forbudstrøtte folkemengder i masker i 276 forestillinger. Tre år senere kom den på skjermen med Pat O’Brien og Adolphe Menjou, men tok aldri helt fyr før Howard Hawks pusset opp den for Rosalind Russell og Cary Grant i Hans jente fredag. I 1974 dro Billy Wilder den ut av møllkuler for en av hans minst tiltalende og vellykkede Jack Lemmon-Walter Matthau-biler. Påfølgende New York-sceneproduksjoner inkluderer en smash hit-vekkelse i 1969 med en oppsiktsvekkende forestilling av Robert Ryan som Burns og en birolle ledet av Helen Hayes, Dody Goodman og Peggy Cass. I rotet på scenen i den nåværende produksjonen, som går ut januar, kan du se slike kjente ansikter som Robert Morse, John Goodman og Jefferson Mays. Holland Taylor er helt bortkastet som Hildys potensielle svigermor, og det samme er Sherie Rene Scott som den siktede politimorderens søppel, tyggegummi-kjæreste som kaster seg fra et vindu for å avlede oppmerksomheten. Alt hun gjør er å avlede publikums oppmerksomhet fra et rom fullt av påståtte journalister som ikke ser ut til å vite hvordan de skal skrive en komplett setning. Det må rapporteres at publikum lo oppstemt av til og med den sliteneste gamle maisen, så hvem er jeg som skal kaste isvann på hysteriene deres? Likevel insisterer jeg på at selv om jeg ikke kjenner noen som jobbet som avismann i Chicago på 1920-tallet, er det vanskelig å tro at de var like uærlige, infantile og uansvarlige som goon-troppen avbildet her.
Evelyn Waugh, av alle mennesker, en gang beskrevet Forsiden som en knapt forståelig historie om avislivet der nevrotiske menn i skjortearmer og øyenskygger stormet fra telefon til båndmaskin, fornærmende og forrådde hverandre i omgivelser av uforløst ubehag. Beskrivelsen passer fortsatt.
