Disco Bloodbath: A Fabulous but True Tale of Murder in Clubland, av James St. James. Simon & Schuster, 286 sider, $ 23.
Disco Bloodbath er blant annet en chilling påminnelse om hvor lang tid folk vil gå for å få tak i noen få elendige drikkebilletter. Michael Alig limte blå prikker i ansiktet hans og pyntet og avslørte kjønnsorganene. Han var imidlertid ikke den første utstillingseksperten for drikkebilletter.
Rollerina kastet på seg en brudekjole og et par rulleskøyter og plutselig regnet gratis drikkebilletter som myntene i kroningsscenen til Eisensteins Ivan den forferdelige. Studio 54-ledelsen smurte henne med drikkebilletter fordi hun fikk sine mindre eventyrlystne kunder til å føle seg bra med seg selv: I hennes nærvær kunne de oppleve stedfortredende kokethet - og til slutt lettelse for at de ikke var forpliktet til å tilbringe kveldene på rulleskøyter rundt et dansegulv i en stinkende gammel brudekjole. Rollerina var en Dada-festkatalysator, en hoffspotter med en schizo-garderobe. Hun var forløperen til Michael Alig.
I følge mine diskussosiologiske forskningsfiler startet det hele på begynnelsen av 80-tallet, da klubber ble store og mange (Palladium, tunnelen) og det ikke var nok groovy folk til å fylle dem. Naff-folk begynte å henge på de groovy klubber og overgikk de groovy folkene og de groovy folket gikk til Nells i stedet. Så i stedet for å risikere å miste naff-folket også, brukte klubbgründeren Peter Gatien renta-freaks – a.k.a. Club Kids - og deretter bønnfalt dem med de nevnte gratis billettene. Club Kids skjøv jordbær opp i nesen og løp rundt og svingte en vekkerklokke over hodet - og kalte det 'et blikk'. Alt var i orden til de ble narkotiske fiender, som var dødsdøpet for den store tradisjonen med drikkekortekshibitionisme: Nå var alt Club Kids brydde seg om å bli høyt og komme på Geraldo.
Club Kids slo meg alltid som påtrengende og skremmende og krampete og negativ og desperat etter en annen støt. Jeg hentet Disco Bloodbath med all intensjon om å avsky det. Jeg visste hvor jeg snakket. Jeg er en discoveteran av Suzanne Bartsch-generasjonen, og, ja, Lady Hennessy Brown hadde ammet på meg på Bentley’s. Men, overraskelse, jeg ble blindsided av den rene poesien
av Disco Bloodbath: Det er den beste boka jeg noensinne har lest.
Hvem bryr seg om Club Kid-utseendet ble ringt inn og ersatz? James St. James ’oppfatning av hele Michael Alig-eposet er så hysterisk morsomt at jeg, en Evelyn Wood-avvisning, avsluttet den på en helg. It's Our Lady of the Flowers med lår-slapping humor. Det er Liberace's Last Exit to Brooklyn. Det er en forferdelig redegjørelse for hva som skjedde da ekshibitionisme og narkotika kolliderte med 80-tallets materialisme, kjendiskultur og generell piggy oppførsel. Hva kan muligens være morsomt med et så forferdelig miljø? Jeg har en liste.
Bloodbath handler i utgangspunktet om James St. James, ikke Michael Alig; mer spesifikt handler det om forfatterens avhengighet av ketaminhydroklorid – Special K, beroligende middel og funstermedisin. Mr. St. James snurrer et hjertevarmende garn og tar oss fra ankomst til 1984 i New York (jeg var en sparkende, maismatet lass, med en sang i hjertet og en rosenrød fargetone på kinnene mine) til det punktet hvor han hadde spy biter i undertøyet. Han gir uendelig innsikt i de første gledene ved Special K, som får alle til å se ut som Mrs. Butterworth - alle klare og brune og sirupete sakte. Gradvis blir ting vemmelige, og Mr. St. James tilbringer for mye tid i et K-hull: [W] ho visste at det var så mange grunner til å bare begynne å gråte? Og du og Rational Thought skiltes for en tid tilbake - sannsynligvis før de tre peyote-knappene, men definitivt etter at du sugde av crack-forhandleren på hjørnet.
Forfatteren tvinger oss til å se på hvordan han og Club Kids klør seg til bunns og blir manipulerende K, smack, sprekkavhengige galne. I nesten ni måneder i 1990 hadde jeg en blodig brudekjole og limte fluer i ansiktet mitt. Han bestemmer seg for å føre en K-dagbok og skriver smertefullt oppføringene mens de er høye. Dagen etter er han forferdet over Jenny Holzeresque minimalistiske galskap i setningene sine: Hvis bokstaver hadde øyenbryn, ville disse være buet; Det onde må stekes på 650 grader. Synes du han er rar? Vent til du møter de andre Club Kids.
Alig-akolyttene er ubeskrivelig ubehagelige, men Mr. St. James beskriver dem uansett. Christina, en avsky for naturen, som froskene som er født med øynene i halsen, har testikler som faller godt under hemlinjen og spisse utstrakte bryster fra tidligere hormondabling. Ida dyttet en batteripakke opp ryggen i tynntarmen. Hvorfor? Hvorfor? Mr. St. James vil fortelle deg hvorfor: Ida strippet naken og trakk en hel streng med LITTE JULPULLER, en om gangen, ut av rumpa.
Den klart mest hjemsøkende Club Kid er en lammet gammel lesbisk som heter Mavis. Mavis besøker New York etter å ha lest om Club Kids og vil komme inn i hodet på dem og finne ut hva som får dem til å krysse av. Mr. St. James klekker ut en fantastisk livsplan for Mavis. Hun skulle investere hele livet sitt i en mengde kokain. Hun sa opp jobben hun elsket - å administrere en helsekostbutikk i Boston - selge huset sitt, flytte til New York, OG HUN OG FRYSE VIL BLI DRUGDEALERS! Og faktisk danner Freeze og Mavis et mor - og - narkotikakartell av pop-type.
St. James og Mavis tilbrakte uker sammen, høyt som drager, og snakket om ingenting. Det viser seg at Mavis var en uendelig fascinerende kvinne. Vi brukte dager på å utforske komplikasjonene i hverandres sinn. Jeg husker ikke å trekke noen konklusjoner. Men jeg har dusinvis av kakediagrammer som forklarer alt, hvis du bryr deg om å se. Mr. St. James fikk meg til å bli forelsket i Mavis, den pigghårede lesbiske tofu-leverandøren fra Massachusetts. Han klarte ikke å få meg til å bli forelsket i Michael Alig.
Michael Alig og narkotikahandleren Freeze myrdet Angel Melendez i mars 1996 og kuttet bena av. De satte dumt hans avskårne biter i en korkfôret kasse som fløt og ble funnet. Som om det ikke var ille nok, la Alig også sine egne katter dø av forsømmelse. St. James virker motvillig til å tegne et glamorøst tredimensjonalt bilde av sin tidligere samarbeidspartner. Er dette skånsom tilbakeholdenhet eller levninger etter en søsterlig rivalisering? Vi vet aldri. Uansett fremstår Mr. Alig som en av de mindre overbevisende karakterene i boken, og det er definitivt noe å gjette-du-måtte-være-der om hans uforglemmelige Clockwork Orange -esque språk: skroddle, skrink la da, slogger blagging, scrod-hopping, etc. Hva i helvete snakket han om?
Mr. St. James gjør sitt beste for å gi kreditt der kreditt skyldes: Den unge, pre-drug Mr. Alig demonstrerer et høyt nivå av kreativ, gründermoxie. Utseendet hans er morsomt, hvis han av og til er avledet av den flotte dot-wearing Leigh Bowery - han til slutt sluttet å male de forbaskede blå prikkene i ansiktet hans! Fire år med blå prikker! Og han er fremdeles overbevist om at det kan komme på en hvilken som helst dag nå. Mr. Alig ga moteveiledning til Club Kids med hauteur verdig Vreeland, og de tok det, og hvem kan klandre dem? Butt sprekker, areolas og gangly testikler bør alle ha samme mote alternativer og påfølgende medieomtale som resten av kroppen! Mr. St. James tillater Mr. Alig noen triumfer: en fredløs fest på Burger King på Times Square, som ender i en blodig konfrontasjon med en drosjesjåfør; et Club Kid-møte i en hjemløs landsby laget av pappesker osv. Mr. St. James står ved Mr. Aligs medfødte kreativitet og originalitet: Du strålte så sterkt. Du var et geni.
Han påstår seg å være følelsesmessig ødelagt av Angel Melendez 'død: [T] hele mordet hans VIRKELIG ... UPSET ... ME ... Det gjorde det? Så, skriver St. James, hvis det er overfladisk at mitt svar på [drapet] er å slutte å bruke falske øyevipper - så goddamnit - så vær det. Å vite om drapet setter en demper på hans nattlige livsglede, og når han forteller Mr. Alig om disse følelsene, gråter Mr. Da jeg leste dette, kunne jeg ikke fortelle om forfatteren var seriøs eller ikke. Men St. James fortsetter med å fremlegge en overbevisende sak for sin egen følelsesmessige uredelighet for å håndtere voldelig kriminalitet. Han minner oss om at han er den typen person som tilbringer timer med å plage uttrykket, Objekter i speil er nærmere enn de ser ut. På dette tidspunktet i Bloodbath har Mr. St. James allerede trent oss til å le av de mest avskyelige skroddlene og skrink la das tenkelige. Han har frarådet seg og selvutarmet seg gjennom så mange forferdelige hendelser at når jeg blir seriøs om drapet, følte jeg at jeg sannsynligvis trengte å være i et K-hull selv for å fullstendig forstå hans finere følelser av dødelighet.
Disco Bloodbath er en nydelig og forferdelig diskurs om døden: Angel Melendez død; dødsfallet til spontan drikkekortekshibitionisme; død av esoterisk stil (nå vet alle hvordan de skal brenne sitt kjønnshår og handlingen har mistet sin resonans); død og heldig gjenfødelse av Mr. St. James ’egen ånd. I det siste kapittelet finner forfatteren vår rehabilitert og fullt funksjonell, en innbygger i California med en skrivekarriere og et bittersøtt syn på livets omskiftelser: Hvorfor må vi alltid gå gjennom griser for å få trøfler?
