Louise Bourgoin og Oscar Isaac i Mojave . lucas vet hva du gjorde
Allerede plaget med et overflod av januar søppel, er det mer denne uken. Poserer som en falsk thriller uten en linje med troverdig dialog eller en eneste spenning, Mojave er 93 minutter med gibberish med våpen og falsk litterær pretensiøsitet om to kjeltringer i en duell med våpen og ord som ikke går noe fort.
| MOJAVE Skrevet og regissert av: William Monahan |
Utrolig nok vant forfatter-regissør William Monahan en gang en Oscar for å skrive Martin Scorsese-filmen The Departed . Han har ikke skrevet noe av verdi siden, og som regissør fremkaller han kuler av guffaws. Mojave er den typen vrak som minner deg om at de tjener for mye penger i Hollywood og ikke vet hva de skal gjøre med det. Så de finansierer dårlige filmer som denne for ... hva? Skatteavskrivninger? Skattemyndighetene bør iverksette en etterforskning.
Mojave handler om en kunstner i krise ved navn Tom, spilt av Garrett Hedlund, en fattig manns veibedrift Brad Pitt, en tidligere modell som har på seg Steve McQueen Ray-Bans og feil som mumler for å handle, og litt av en layabout som sårt trenger et godt hårklipp . Det blir aldri avslørt akkurat hva Tom gjør for å rettferdiggjøre artistetiketten. Noe å gjøre med filmer, antar jeg, selv om det ikke er noe spesifikt. Like skjult for betrakteren er grunnen til at Tom er så ulykkelig. Han arbeider ut fra en sjelløs kollisjon i Hollywood-åsene og har en produsentpartner ved navn Norman (Mark Wahlberg i en forbløffende og meningsløs komo som hovedsakelig består av telefonsamtaler), en tidligere narkotikahandler omgitt av prostituerte og sprit.
Filmen begynner med fortellinger av Tom, som sier: Jeg har vært kjent på en eller annen måte siden jeg var 19 år - og du blir sliten. Du vil være som Byron. Du vil reise til Hellas. Du vil kjøre våpen i Afrika. Selvfølgelig gjør han ingen av disse tingene. Det han gjør er å ignorere telefonsvareren hans (Er du død? Vil du gi meg beskjed?) Og kjøre til Mojave-ørkenen der han tenker på selvmord, kjederøyk, svir tilbake en flaske whisky og knuser Jeep. En godt lest, arbeidsløs drifter ved navn Jack (Oscar Isaac) dukker opp fra ingensteds ved å bruke ord som opphevelse, varmer seg ved Toms leirbål, snakker om Jesus og Moby-Dick, og siterer Shakespeare.
Jack viser seg å være en drapsmann med en kraftig rifle. Tom stjeler våpenet, dreper en meksikansk politimann med det, knuser deretter pistolen og lar den være igjen for å implisere den fremmede før han begir seg ut i den blåsende ørkenen til fots med den sinnssyke Jack i hete jakten. Mirakuløst finner Tom tilbake til Hollywood hvor han får rennende vann, men ikke klipper og legger en fransk kvinne (Louise Bourgoin) som spiller i en produksjon av Shakespeares Storm , selv om hun knapt kan håndtere en enkel deklarativ setning på engelsk. Hun får noen av de morsomste linjene, selv om hun har problemer med å si dem sammenhengende. Når Tom advarer henne om at de blir jaget av en gal snigmorder, svarer hun, en forfølger? Jeg har 27 av dem, og det teller ikke de som er i fengsel.
Mens politiet tilbake i Mojave-stykket sammen den savnede riflen Tom knuste, kommer Jack til Hollywood, myrder en mann som går i en puddel, stjeler bilen sin, erklærer seg som en inkarnasjon av Mephistopheles og ender opp med pudelen, som han knytter til en stang midt i trafikken og skyter deretter ned Norman, bare kledd i et håndkle, som han ikke en gang kjenner. Ingenting av dette gir en følelse av mening, spesielt når det ledsages av en dialog som denne: Ambisjon har en morsom måte å føre deg mot ting du aldri ønsket å vinne fordi du bare er en mann - du er bare en pose med farlige kjemikalier - og du kan ikke stoppe. Så du drar til ørkenen for å finne ut hva du vil og hva du er - om noe i det hele tatt.
Og: Alle sier at Hollywood er farlig. Du var den som sa hva som var galt med Fitzgerald, at han ikke kunne skrive manus. Eller hva med: Dette startet i ørkenen. Det kommer til å ende der, bror. Dette må spille ut. Det blir aldri politiet, bror. De kan ikke regne. Det er deg og meg, i ørkenen.
Å nei! Verste frykten realisert! Det er tilbake til Mojave. Og et spill russisk roulette. Og en siste tegneserie-skål fra den filosofiske rare Jack: To Death — and its raven wing. Det er en jævel som går rundt her med en krok og et timeglass - herren selv. Med mindre han ikke har en knyttneve av kreft.
I den fåfengslige og tungtveiende finalen er en person fortsatt i live. Jeg vil ikke avsløre hvem det er, bare i tilfelle du fremdeles er våken. Jeg vil bare fortelle deg at hvis du venter på blodsutgytelsen og helvetesilden som avsluttes Mojave , du vil ikke bare ha overlevd den verste filmen i det fremdeles unge nyttåret, men du vil i prosessen også ha lært en ny definisjon av ordet masochisme.
