Illustrasjon av Veronica Grech Kvelden før bursdagen min, Jeg gir minekskjæresten Jerry a BJ. Det er ikke tilfeldig. Jeg hadde et inntrykk av at jeg skulle støte på ham på middagen til vår felles venn på Kappo Masa. Jeg later som jeg ikke ser ham når han ankommer, (sent, selvfølgelig) og fordyper meg i samtale om førsteklasses innenlandske flyreiser. Jerry gliser, glatter over og hviler armen på bordet.
Jeg har så mye å fortelle ham, viktige ting som, Fuck you.
Ferdig? sier han med et smil.
Nei, sier jeg, du jaget meg så hardt.
Jeg jaget deg tilstrekkelig , han sier.
Jeg tviler på at omstendighetene har forandret seg mye siden jeg sist så ham, men ønsket har bygget seg, og jeg sier meg tilbake for å gjøre noe med det. Jerry kaster tilbake en bourbon. Jeg svelger Manhattan.
Vi kjører i sentrum i Mercedesen hans. Han vil vite hva han jobber med: Et hotell? Hans sted? Jeg ba ham om å slippe meg til meg siden det å sove med ham bare vil sette meg tilbake. Men jeg har tenkt å suge ansiktet.
Han parkerer under et gult lys på Sixth Ave.
Tenker du på meg? Jeg klatrer opp på toppen av ham.
Hendene hans glir over kroppen min. Jeg tenker på å være sammen med deg. Men han mener akkurat nå. Han tar en pause fra dating uansett. Jeg forteller ham at øynene hans ikke er så sjelfulle som jeg husker. Han sier det er sannsynligvis fordi veggene hans er oppe. Jeg forteller ham at han er kaos, og han er enig.
Og likevel la jeg meg tilbake i passasjersetet. Han vandrer den svarte reformasjonskledningen min rundt halsen min. Gatene er tomme.
Kan du fortelle at jeg har trent? Jeg spør.
Ja, mumler han og suger brystene mine med halvt lukkede øyne.
En kaklende mann gaper, pumper nevene og hopper opp og ned som om han aldri har sett en kvinnekropp. Jeg anda. Jerry setter ham av og tråkker på gassen. Vi havner utenfor loftet hans på Reade Street, og han skyver meg opp mot bilen sin. En eller annen fyr i korte shorts kommer bort til oss og spør om vi har cola. Jerry sier, ingen cola her. Og jeg tror, bare sprekk. Jeg kommer ikke opp, men går på kompromiss ved å gi ham en håndjobb i postrommet sitt. Han stønner, Du er så god mot mannen din. Og jeg sier, du er ikke mannen min. Klokka er fire, jeg har bursdag og det tar litt tid, så jeg skyver nedover veggen og blåser Jerry under lysrørene.
‘Freud er ute av stil,’ forsikrer mor meg.
‘Det er jævla bursdag!’ Roper jeg.
Jeg satte meg opp for en bursdagssmelting.
Det er starten på Memorial Day-helgen, og mange av vennene mine er utenfor øst, så jeg feirer med foreldrene mine. Min far lager biff og moren min kjøper en pæretert fra Ceci-Cela. Jeg er så utmattet og bakrus at jeg ikke kan holde det sammen. Noen sier noe støtende, og jeg stormer av som en tenåring.
Foreldrene mine lekter inn på rommet mitt.
Ut av sengen, krever faren min. Du er ikke en baby.
Du er voksen, ser moren min. Terapeuten min mener vi burde belaste deg leie.
Min far sitter på sengen min. Vi er bekymret for at vi lar deg gjøre det.
Det er som Venter på Godot med deg, sier moren min, begeistret av metaforen hennes. Neste ting du vet fem år vil ha gått.
Jeg elsker å ha deg her, tårer faren min, men vil se deg gå videre med livet ditt.
Vi er ikke så kule, sier moren min og lener seg mot skrivebordet mitt som en av de populære jentene på videregående. Og du dater de skiteste gutta.
Jeg hulker fordi hun er frekk og hun har rett.
Du er dyrebar, far konsoler meg.
Du er spesiell, legger mor til.
Vi synes du burde se en terapeut, sier faren min.
Til slutt finner jeg ord, som den freudianske psykoanalytikeren jeg så da jeg var 15 som diagnostiserte meg med penis misunnelse?
Freud er ute av stil, forsikrer mor meg.
Det er jævla bursdag! Roper jeg.
Vi vil bare at du skal være lykkelig, sier hun.
Vil du ha pæreterten din?
Jeg blåser ut lyset mitt, gir ønsker og bekrefter planene mine om å besøke Ellie i Amagansatt neste morgen.
I morgen, mens du tar 6-toget opp til
Grand Central for å fange Hampton Jitney, en hjemløs mann stokker gjennom bilen.
Det eneste faren min lærte meg noen gang er at jeg er en dritt. Jeg dusjer ikke og pusser ikke tennene, kunngjør han.
Jeg senker hodet. T-banegangene går forstyrret til side.
Jeg trenger bare nok forandring, slik at jeg kan sove på gulvet i havnemyndigheten i kveld, han rister på koppen, for jeg er en taper.
Jeg vil strekke meg i vesken min for å gi ham en dollar, men vinker når han nærmer meg.
Ingen ser engang på meg, fortsetter han, for jeg er en dritt.
Vi vender oss bort fra ham som han ba oss om. Men jeg kjenner igjen den lumske stemmen hans, og jeg er raslet.
En gang over bakken får jeg en tekst fra Jerry som inviterer meg til et veldedighetsarrangement uken etter som John Legend opptrer på.
Jeg vil se Jerry, og det ville være gøy å se John Legend fremføre kjærlighetssangen hans All of Me men jeg avviser høflig. Jeg takker ham for at han tenkte på meg, men fortell ham at jeg ikke vil være intim uten et forhold.
Det er så mye jeg ikke kan styre direkte, men jeg var heldig nok til å ha et valg. Begge valgene gjorde meg trist, men tanken på å stå ved Jerrys side som hans Sometime Girl gjorde meg tristere. Det var en fast handling av egenkjærlighet, en gave og en måte å si: Nei, jeg er ikke noe dritt. Jeg er spesiell.
