En tømmerboring kalt Innsiden er et avgjørende tre og mekanisk kjøretøy for de særegne talentene til Willem Dafoe som ikke utgjør noe mer enn nesten to timer med pretensiøs lensing. Han spiller en tyv ved navn Nemo som bryter seg inn i en praktfull penthouse på Manhattan for å stjele en formue i kunstskatter når kraftsystemet feiler midt under ranet, og etterlater ham strandet med bare vettet for å overleve. Resten av dette tilsynelatende uendelige slaget fokuserer på det han gjør i en merkelig låst og likegyldig eid luksusleilighet som virker mer som et kunstgalleri enn et oppholdsrom. Ingen beboer ringer eller viser interesse for det tomme rommet til tross for at de etterlater en konges løsepenger i sjelden kunst uten tilsyn. Ingen alarmsystem ringer. Ingen stemme registreres noen gang på telefonsvareren. Det vi får er en økende sinnssykdom næret av økende sinnssykdom mens stjernen mopper, stønner, plages, skriker om hjelp og prøver å finne nok mat til å holde seg i live. Sa jeg 'utholdenhetsprøve'? Denne bryter ny mark i forsøket på å holde seg våken.
|
INNSIDEN ★ (1/4 stjerner ) |
Han tisser. Han suger de siste gjenværende isbitene ut av et kjøleskap som tiner. Han spiser det han finner, mens desperasjonen sniker seg inn. Han ødelegger ting i alle rom. Han kutter hånden på en boksåpner. Filmen blir en kort stund levende når han ser en rengjøringsdame på TV-en med lukket krets og begynner å rope etter oppmerksomheten hennes. Men hun hører ham ikke, så han synker tilbake i sløvheten, og det gjør filmen også.
Nærmer seg sult, spiser han de fargerike innbyggerne i den tropiske tanken og gjør avføring i svømmebassenget. Kledd i en slags middelaldersk religiøs kaftan begynner han sakte å ødelegge det overdådig utpekte fengselet. «Art is for keeps» er fire av de eneste ordene som blir sagt, men de gir ikke mer mening enn noe annet i filmen. Du bruker tiden din på å be om dialog mens du holder et øye med klokken, men det kommer aldri noen belønning. I den ordløse stillheten bruker Dafoe bare tiden sin på å synke dypere ned i mental fortvilelse, knuse glass og ødelegge møblene. Det er aldri klart hvorfor ingen noen gang ringer på døren eller hvorfor rørleggerarbeidet ikke fungerer. Eller, for den saks skyld, hva Willem Dafoe noen gang så i Innsiden i utgangspunktet. Ingen arresterende eller tankevekkende ideer blir noen gang introdusert. Jeg antar at du kan kalle det en tour de force, men det er ikke den typen ting noen skuespillere vil melde seg på basert på antall replikker regissøren (i dette tilfellet en nybegynner, Vasilis Katsoupis) forhåpentligvis kan lagre i redigeringen rom. Merkelig nok krediterer filmen en som heter Ben Hopkins med å skrive et manus som ikke eksisterer.
William Dafoes unike ansikt og moralsk tvetydige holdning gjør ham til en eksepsjonell skildrer av uhengslede psykologiske skjermwackos, men fraværet av noen karakteravsløring eller plotutvikling stjeler Innsiden av enhver eksternt bærekraftig interesse.
Observatøranmeldelser er jevnlige vurderinger av ny og bemerkelsesverdig kino.
